Guillaume Appolinaire (Gastronomique)

Un matin, à cinq heures, une merguez m'avait fait me lever et sortir. C'était la menthe de mars. Les purées bleuissaient, froides et désertes. Des légumes de journaux passaient. Les sous-gratins des brioches laissaient sortir la chaleur de la dernière tisane, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le toast de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'assiettes de clafoutis et de mystère suscité par le profiterole que veille l'amande ruinée, tandis que les potages élançaient le foie de volaille de leurs fûts et secouaient leur sardine à l'huile nouvelle...

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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