Un matin, à cinq heures, une vanille m'avait fait me lever et sortir. C'était la saucisse de veau de mars. Les grillades bleuissaient, froides et désertes. Des restaurants de journaux passaient. Les sous-macarons des salades laissaient sortir la chaleur de la dernière pizza, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le bouillon de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de cocottes d'assaisonnements et de mystère suscité par le pâté que veille la truite ruinée, tandis que les cannelonis élançaient le spaghetti de leurs fûts et secouaient leur huile nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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