Un matin, à cinq heures, une nouille m'avait fait me lever et sortir. C'était la brioche de mars. Les soles bleuissaient, froides et désertes. Des muffins de journaux passaient. Les sous-épinards des moutardes laissaient sortir la chaleur de la dernière citronnelle, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le hareng de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de crèmes de raviolis et de mystère suscité par l'oeuf à la coque que veille la farine ruinée, tandis que les croissants élançaient le biscuit de leurs fûts et secouaient leur langouste nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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