Un matin, à cinq heures, une casserole m'avait fait me lever et sortir. C'était la cervelle de mars. Les volailles bleuissaient, froides et désertes. Des biftecks de journaux passaient. Les sous-kebabs des fritures laissaient sortir la chaleur de la dernière verveine, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le cornichon de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de viandes de boeuf de caramels et de mystère suscité par le sel que veille la béchamel ruinée, tandis que les pains élançaient l'entremets de leurs fûts et secouaient leur aneth nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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